Que alguien llame a las puertas del cielo
mientras suena Marlango,
mientras Marwan me lee las heridas de su juventud.
Que me pinte las
paredes Picasso con tu nombre y
Gaudí me construya el parque
en el que jugarán mis hijos.
Que venga Pilar López de Ayala y me diga
que estoy loca por seguir corriendo
detrás de cualquier bambalina;
que nadie nos fusiló aquel 5 de agosto
y que es mentira que el rojo de las rosas es el color de la
sangre.
Que Tomatito me regale sus mejores acordes,
que la guitarra desafinada de estos días
pierde cualquier melodía si no baila Sara Baras
esas quinientas noches que le costó olvidarte a Sabina.
Si nos llegan Cartas
desde el círculo polar será que los
Rollitos de primavera
de los años venideros
ya echan de menos a Carmen.
Que Ray Loriga saque La
pistola de mi hermano
y se lie a tiros.
Que Nach nos rime los delirios que Rayden nos sueña a
gritos.
.
Ha vuelto a llegar Noviembre
y los actores salen a la calle
porque donde les matan es en los teatros.
Justo cuando ya pensábamos que Candela Peña
y Micaela Nevárez no volverían a ser Princesas
nos damos cuenta de que La
piel que habito pasa desapercibida
si no tengo preferentes de algún banco a la deriva.
Porque aquí los únicos que nunca se hunden son Los otros
Habrá que cruzar el charco, este ya No es país para viejos.
Que alguien llame a las puertas del cielo,
que se lleve a los políticos,
y rescate a los artistas españoles de este puto infierno.
